Tēlniek, neizliecies par pazemību
Un viskoza māla gabals...
T. Gotjē
es
Beidzot laime šķērso mūsu ceļu," sacīja Dženisons, aiztaisot durvis un pakārdams lietus mērcēto mēteli. Es mazliet kavējos, jo satiku profesoru Stērsu. Viņš sniedza pārsteidzošas ziņas.
Runādams, Dženisons staigāja pa istabu, izklaidīgi skatījās uz klāto galdu un berzēja atdzisušās rokas ar raksturīgu izsalkušu žestu, kāds ir vīram, kuram nav paveicies un kurš ir pieradis dot priekšroku cerībai, nevis vakariņām; viņš steidzās ziņot par Stīrsa teikto.
Džena, jauna sieviete ar prasīgu, nervozu izteiksmi bargās acīs, negribīgi pasmaidīja.
"Ak, man ir bail no visa apbrīnojamā," viņa teica, sākdama ēst, bet, redzot, ka viņas vīrs ir sajūsmā, viņa piecēlās un piegāja viņam klāt, uzlikusi roku uz viņa pleca. - Nevajag dusmoties. Es tikai gribu teikt, ka, atnesot “brīnišķīgas” ziņas, nākamajā dienā mums parasti nav naudas.
"Šoreiz, šķiet, viņi to darīs," iebilda Dženisons. - Tas ir tikai par Stērsa un trīs citu cilvēku, kas sastāda konkursa žūrijas balsu vairākumu, apmeklējumu darbnīcā. Nu, šķiet, pat iespējams, ka viņi man iedos bonusu. Protams, šīs lietas noslēpumi ir relatīvi; manu veidu ir tikpat viegli atpazīt kā Panku, Staorti, Belgrāvu un citus, tāpēc Stērss teica: "Dārgais, šī ir jūsu figūra "Sieviete, kas ved bērnu pa stāvu taku, ar grāmatu rokās"?" Protams, es noliedzu, bet viņš pabeidza, neko no manis neizvilcis: “Tātad, runājot nosacīti, ka tā ir tava, šai statujai ir visas iespējas. Mēs - ņemiet vērā, ka viņš teica "mēs", kas nozīmē, ka par to bija saruna - mums viņa patīk vairāk nekā citi. Turiet to noslēpumā. Es tev to saku, jo es tevi mīlu un uz tevi ceru lielas cerības. Sakārto lietas."
"Protams, nav grūti tevi atpazīt," sacīja Džena, "bet, ak, cik grūti ir pārgurušam noticēt, ka ceļa beigās beidzot būs atpūta." Ko vēl Stīrs teica?
– Es aizmirsu, ko vēl viņš teica. Es atceros tikai to un gāju mājās pussamaņā. Džen, es redzēju šos trīs tūkstošus vēl nebijušā varavīksnes ainavā. Jā, tas, protams, notiks. Klīst baumas, ka arī Panka darbs ir labs, bet manējais labāks. Geezeram ir vairāk rakstu nekā anatomijas. Bet kāpēc Stērss neko neteica par Ledānu?
– Vai Ledāns jau ir prezentējis savu darbu?
– Tieši tā – nē, pretējā gadījumā Stērsam vajadzēja runāt par viņu. Ledāns nekad īpaši nesteidzas. Tomēr kādu dienu viņš man teica, ka viņam nav tiesību kavēties, jo arī seši viņa bērni, mazi vai mazi, arī droši vien gaida prēmiju. Ko jūs domājāt?
"Es domāju," Džena domīgi sacīja, "kamēr mēs nezinām, kā Ledāns tika galā ar uzdevumu, mums ir pāragri runāt par svinībām."
- Dārgais Džen, Ledāns ir talantīgāks par mani, taču ir divi iemesli, kāpēc viņš nesaņems balvu. Pirmkārt: viņiem viņš nepatīk viņa ārkārtējās iedomības dēļ. Otrkārt, viņa stils nav labvēlību cilvēkiem ir pozitīvi. ES zinu visu. Vārdu sakot, Stērss arī teica, ka mana “Sieviete” ir visveiksmīgākais zinātnes simbols, kas ved uz mazuli - cilvēci. kalnu virsotne Zināšanas.
– Jā... Kāpēc tad viņš nerunāja par Ledānu?
- PVO?
- Steers.
- Viņam viņš nepatīk: viņam viņš vienkārši nepatīk. Jūs neko nevarat darīt. Tas ir vienīgais veids, kā to izskaidrot.
Šī saspringtā saruna bija par Lisē universitātes būves arhitektūras komisijas izsludināto konkursu. Galvenā portāls tika nolemts ēku izrotāt ar bronzas statuju, un par labāko iesniegto darbu pilsēta solīja trīs tūkstošus mārciņas .
Dženisons ēda pusdienas, joprojām runājot ar Dženu par to, ko viņi darīs, kad saņems naudu. Gennisona sešu mēnešu darba laikā konkursam šīs sarunas nekad nav bijušas tik patiesas un dinamiskas kā tagad. Desmit minūšu laikā Džena apmeklēja labākos veikalus, nopirka daudz lietu, pārcēlās no istabas uz dzīvokli, un Dženisons, starp zupu un kotleti, devās uz Eiropu, paņēma pauzi no pazemojumiem un nabadzības un ieņēma jaunus darbus, pēc tam nāktu slava un drošība.
Kad uztraukums rimās un saruna ieguva mazāk spožu raksturu, tēlnieks noguris paskatījās apkārt. Tā joprojām bija tā pati šaurākā telpa ar lētām mēbelēm, ar nabadzības ēnu stūros. Bija jāgaida, jāgaida...
Pret paša gribu Dženisonu nomāca doma, ko viņš nevarēja atzīt pat sev. Viņš paskatījās pulkstenī — tas bija gandrīz septiņi — un piecēlās.
- Džen, es iešu. Jūs saprotat - tas nav nemiers, nevis skaudība - nē; Esmu pilnīgi pārliecināts par lietas veiksmīgu iznākumu, bet... bet es tomēr paskatīšos, vai tur ir kāds Ledan modelis. Mani tas nesavtīgi interesē. Vienmēr ir labi zināt visu, īpaši svarīgos gadījumos.
Džena paskatījās uz augšu. Tāda pati doma viņu uztrauca, bet, tāpat kā Hennisons, viņa to paslēpa un atdeva, steigšus sakot:
- Protams, mans draugs. Būtu dīvaini, ja jūs neinteresētu māksla. Vai jūs drīz atgriezīsities?
"Pavisam drīz," sacīja Dženisons, uzvilcis mēteli un paņēmis cepuri. - Tātad, divas nedēļas, ne vairāk, mums jāgaida. Jā.
"Jā, tieši tā," Džena atbildēja ne pārāk pārliecināti, lai gan ar jautru smaidu, un, iztaisnojot vīra matus, kas bija izlīduši no cepures, viņa piebilda: "Ejiet." Es apsēžos šūt.
II.
Konkursam veltītā studija atradās Glezniecības skolas ēkā un Skulptūras, un tajā vakara stundā neviena nebija, izņemot sargu Medmāsu, kura jau labu laiku bija labi pazinusi Dženisonu. Ieejot iekšā, Dženisons teica:
- Medmāsiņa, lūdzu atveriet ziemeļu stūri, es gribu vēlreiz apskatīt savu darbu un varbūt kaut ko izlabot. Nu, cik modeļu šodien ir piegādāti?
"Pavisam, šķiet, četrpadsmit." Medmāsa sāka skatīties uz grīdu. - Tu zini, kas ir par stāstu. Tieši pirms stundas tika saņemts rīkojums nevienu nelaist, jo rīt sanāks žūrija un, saprotiet, gribas, lai viss būtu kārtībā.
"Protams, protams," pacēla Dženisons, "bet tiešām, mana dvēsele nav īstajā vietā, un es esmu nemierīgs, līdz atkal skatos uz savām lietām." Lūdzu, saprotiet mani kā cilvēku. Es nevienam neteikšu, tu arī nevienai dvēselei nepateiksi, tāpēc šī lieta pāries nekaitīgi. Un... lūk, parādiet viņai vietu pie Grila istabas kases.
Viņš izvilka zelta monēta- pēdējo - visu, kas viņam bija - un ielika to medmāsai šaubīgajā plaukstā, ar karstu roku saspiežot apsarga pirkstus.
"Nu jā," sacīja medmāsa, "es to visu ļoti labi saprotu... Ja vien, protams... Ko darīt - iesim."
Nūrss ieveda Dženisonu uz cerību cietumu, atvēra durvis, pieslēdza elektrību un nostājās uz sliekšņa, skeptiski lūkodamies apkārt aukstajai, augstajai telpai, kur ar zaļu audumu klātajiem paaugstinājumiem bija redzami nekustīgi no vaska un māla veidoti radījumi, pilns ar to dīvaino, pārveidoto vitalitāti, kas atšķir tēlniecību. Divi cilvēki uz to skatījās savādāk. Medmāsa ieraudzīja lelles, kamēr Dženisonā atdzīvojās sāpes un satricinājumi. Viņš pamanīja savu modeli citplanētiešu virknē, slīpēja spriedzi un sāka ar acīm meklēt Ledānu. Medmāsa aizgāja.
Dženisons pagāja dažus soļus un apstājās nelielas baltas statujas priekšā, kas nebija augstāka par trīs pēdām. pēdas. Ledana modelis, kuru viņš uzreiz atpazina pēc marmorā izgrebto līniju brīnišķīgā viegluma un vienkāršības, stāvēja starp Panku un godīgā, strādīgā Preusa nožēlojamo atspulgu, kurš deva stulbu. Juno ar pilsētas vairogu un ģerboni. Ledāns arī nepārsteidza ar savu izgudrojumu. Tikai domīga jaunas sievietes figūra nevērīgi krītošā segā, viegli noliecoties, ar zara galu zīmējot smiltīs ģeometrisku figūru. Adītās uzacis uz pareizās, sievišķīgi spēcīgās sejas atspoguļoja aukstu, nesatricināmu pārliecību, un slaidās pēdas nepacietīgi izstieptais purngals, šķiet, pārspēja ritmu.
kaut kādu garīgu aprēķinu, ko viņa veic.
Dženisons atkāpās ar sabrukuma un sajūsmas sajūtu. "A! - viņš teica, beidzot saņēmies drosmi kļūt tikai par mākslinieku. – Jā, tā ir māksla. Tas ir kā noķert staru. Kā viņš dzīvo. Kā viņš elpo un domā.
Tad - lēnām, ar drūmu animāciju, kurā ievainots vīrietis skatās uz savu brūci vienlaikus ar ārsta un pacienta acīm, viņš tuvojās tai “Sievietei ar grāmatu”, kuru bija radījis pats, uzticot viņai visu. cerības uz atbrīvošanu. Viņš redzēja zināmu spriedzi viņas pozā. Viņš ielūkojās naivos nepilnībās, vāji slēptos centienos, ar kuriem gribēja kompensēt precīza mākslinieciskā redzējuma trūkumu. Viņa bija salīdzinoši laba, bet ievērojami slikta blakus Ledanam...
Ar mokām un mokām, ņemot vērā augstāko taisnīgumu, kuru viņš nekad nenodeva, viņš atzina Ledana neapstrīdamas tiesības izgatavot no marmora, negaidot Stīrsa labvēlīgu galvas mājienu...
Dažu minūšu laikā Dženisons dzīvoja otro dzīvi, pēc kuras secinājums un lēmums varēja izpausties tikai vienā, viņam raksturīgā formā. Viņš paņēma kamīna knaibles un ar trim spēcīgiem sitieniem pārvērta savu modeli mālā – bez asarām, bez mežonīgiem smiekliem, bez histērijas – tikpat gudri un vienkārši, kā iznīcina neizdevušos vēstuli.
"Es izdarīju šos sitienus sev," viņš sacīja Medmāsai, kura bija atnākusi skrējusi pēc trokšņa, jo es salauzu tikai savu izstrādājumu. Šeit jums būs nedaudz jāpaslauc.
- Kā?! - Medmāsa kliedza: "Šis... un šis ir tavs... Nu, es jums pateikšu, ka viņa man patika visvairāk." Ko tu tagad darīsi?
- Kas? - atkārtoja Dženisons. - Tas pats, bet tikai labāks, - lai attaisnotu savu glaimojošo viedokli par mani. Bez knaiblēm uz to bija maz cerību. Jebkurā gadījumā, smieklīgais, bārdainais, mazuļu un talantu apgrūtinātais Ledāns var būt mierīgs, jo žūrijai nav citas izvēles.
Jevgeņijs Nosovs
TRĪSdesmit GRAUDU |
Naktī uz slapjiem kokiem krita sniegs, ar irdenu, mitru smagumu salieca zarus, un tad to satvēra sals, un sniegs tagad cieši turējās pie zariem, kā iecukurota vate.
Ielidoja zīlīte un mēģināja salasīt. Bet sniegs bija ciets, un viņa noraizējusies paskatījās apkārt, it kā jautādama: "Ko mums tagad darīt?"
Atvēru logu, uzliku lineālu uz abiem dubulto rāmju šķērsstieņiem, nostiprināju ar pogām un ik pēc diviem centimetriem ieliku kaņepju graudus. Pirmie graudi nonāca dārzā, un graudi ar numuru trīsdesmit nonāca manā istabā.
Zīlīte visu redzēja, bet ilgi neuzdrošinājās aizlidot pie loga. Beidzot viņa paķēra pirmo kaņepes un aiznesa uz zaru.
Ātri knābādama cieto čaulu, viņa izvilka serdi un apēda.
Viss gāja labi. Tad zīlīte, izmantojot brīdi, pacēla graudu numur divi...
Sēdēju pie galda, strādāju un ik pa laikam uzmetu skatienu zīlei.
Un viņa, joprojām kautrīgi un bažīgi skatoties loga dziļumos, centimetru pa centimetram tuvojās gar lineālu, uz kura tika mērīts viņas liktenis.
– Vai drīkstu knābāt vēl kādu graudu?
Un zīlīte, nobijusies no savu spārnu trokšņa, aizlidoja ar citu kaņepju gabalu uz koka.
- Nu, lūdzu, vēl vienu lietu, labi?
Bet nu palicis pēdējais graudiņš. Tas gulēja pašā lineāla galā. Graudi šķita tik tālu, un bija tik biedējoši tam sekot!
Zīlīte, sastingusi no bailēm un brīdinājusi savus spārnus, ielīda pašā rindas galā un nokļuva manā istabā.
Ar bailīgu ziņkāri viņa ielūkojās nezināmajā pasaulē. Viņu īpaši pārsteidza svaigi zaļie ziedi un pilnībā vasaras siltums, kas tik patīkami jutās uz atdzisušajām ķepām.
Vai tu dzīvo šeit?
- Jā.
- Kāpēc šeit nav sniega?
Tā vietā, lai atbildētu, es ieslēdzu slēdzi. Zem griestiem spilgti pazibēja abažūra matētais globuss.
- Saule! - zīlīte brīnījās. - Kas tas ir?
– Tās visas ir grāmatas.
- Kas ir “grāmatas”?
- Viņi mācīja, kā iedegt šo sauli, audzēt šīs puķes un tos kokus, uz kuriem tu lec, un daudz ko citu. Viņi arī iemācīja jums apkaisīt kaņepju sēklas.
- Tas ir ļoti labi. Un tu nemaz neesi bailīgs. Kas tu esi?
- Es esmu cilvēks.
To bija grūti izskaidrot, tāpēc es teicu:
- Vai redzi pavedienu? Viņa ir piesieta pie loga...
Zīlīte bailīgi paskatījās apkārt.
- Nebaidies. Es to nedarīšu. Tas ir tas, ko mēs saucam par Cilvēku.
-Vai es varu ēst šo pēdējo graudu?
- Jā, protams! Es gribu, lai tu katru dienu lido pie manis. Tu mani apciemosi, un es strādāšu. Piekrītu?
- Piekrītu. Ko nozīmē “darbs”?
– Redziet, tā ir katra cilvēka atbildība. Bez viņas nav iespējams. Visiem cilvēkiem kaut kas jādara. Tā viņi palīdz viens otram.
– Kā jūs palīdzat cilvēkiem?
- Es gribu uzrakstīt grāmatu. Tāda grāmata, ka katrs, kas to izlasa, uzliktu viņam uz loga trīsdesmit kaņepju graudus...
Bet šķiet, ka zīlīte manī vairs neklausās. Satvērusi sēklu ar ķepām, viņa uzticami knābj to lineāla galā.
Vai Tu zini...
Krievijas Federācija- dalībnieks
1949. gada Ženēvas konvencijas
. Jums jāzina, kādi principi un noteikumi ir ierakstīti šajos dokumentos, jo esat Krievijas pilsonis.
Sarkanais Krusts vienmēr ir izvirzījis<...>divas prasības saplūda vienā principā: viņš vienmēr cietā cilvēkā redzēja tikai cilvēku, nevis uzvarēto vai uzvarētāju, un nekad nemēģināja atrast un nosodīt vainīgo.
Šis princips ir divu konvenciju pamatā, kuru parakstīšanas tiesības ir piešķirtas visām pasaules valstīm. Protams, konvenciju teksts nav kaut kas galīgs un negrozāms: laiks neapšaubāmi tajās ieviesīs savas korekcijas, un šīs izmaiņas un papildinājumi būs jo nozīmīgāki, jo briesmīgāki kļūs vardarbības draudi, kas karājas pār pasauli, ko šie dokumenti. ir paredzēti, lai cīnītos pret. Cilvēcības un līdzjūtības garam ir jāvalda gan pār starptautisku konfliktu izraisīto vardarbību, gan pār tiem raksturīgo neiecietību. pilsoņu kari, un pār kailo nežēlību, kas notiek pat miera laikā.
Abu konvenciju teksti atspoguļo vienu un to pašu cilvēcības principu, kura simbols ir Sarkanais Krusts. No šī principa arī radās šīs konvencijas. Un, ja Sarkanais Krusts, kuram uzticēts saglabāt šo principu kā pavardu un uzturēt dzīvu siltumu, kādreiz pazudīs, kurš gan var garantēt, ka pats princips, pats cilvēces gars netiks nolemts aizmirstībā?
...Bet, lai cik liela būtu atsevišķu dokumentu nozīme, tajos pasludinātos principus var īstenot tikai cilvēki.
Darba gados Starptautiskajā Sarkanā Krusta komitejā es daudzkārt apmeklēju karadarbības zonas un bieži jutos tā, it kā piedalītos kādā kaujā.
Man bija jācīnās ar tiem, kas pārkāpa, ignorēja konvencijas, kuri aizmirsa par savu eksistenci. Man bija jācīnās par šo konvenciju nosacījumu stingru ievērošanu, par to darbības jomas paplašināšanu. Un tajos gadījumos, kad dokumentu teksts izrādījās nepilnīgs, man bija jācīnās, lai ievērotu konvenciju garu.
Ikviens, kurš uzņemas šo misiju, nekādā veidā nevar tikt pasargāts no riskiem, kas saistīti ar kauju. Tajā pašā laikā viņam jāpaliek aklam un nedzirdīgam pret motīviem, kas vada pretējās puses.
Cīņā tikai divas puses vienmēr pretojas viena otrai. Bet viņiem blakus - un dažreiz arī priekšā - parādās trešais cīnītājs: karotājs bez ieroča.
Viņš cīnās par visu, kas tiek iznīcināts un iznīcināts cīņās starp cilvēkiem. Viņš paceļ balsi visās situācijās, kurās cilvēks kaut kā nonāk ienaidnieka rokās. Viņš tiecas uz vienu vienīgu mērķi - neļaut uzvarētājam - lai kāds viņš būtu - tikt galā ar neapbruņotu upuri.
Paceliet savu balsi, aizstāvot upurus... Cik bieži tas nozīmēja tikai iespēju atgādināt pie varas esošajiem par upuru esamību, kas bieži atrodas tālu no viņiem, lai viņi pilnībā izjustu šo cilvēku ciešanas.
... Es rakstu šīs rindas, sēžot telpā, kurā savu atbalsi ir atraduši visi kari un traģēdijas, kas pagātnē piemeklējušas cilvēci. pēdējie gadi. Es joprojām jūtu viņu klātbūtni. Šķiet, ka visi sirdi plosošie vaidi, kas skanēja toreiz un kas skan tagad, ir saplūduši kopā.
Biroja tumsā manā acu priekšā parādās ievainotie ķermeņi, visas ciešanu izkropļotās sejas, ko esmu redzējis pēdējo 11 gadu laikā.
... Ir miljoniem to, kas sauc pēc palīdzības. Un viņi vēršas pie jums.
Kādu dienu, pēc ilgas pastaigas ar makšķeri gar upes krastu, es apsēdos atpūsties plašā smilšu sēklī starp piekrastes brikšņiem. Vēls rudens Es jau biju sadalījis kārklu krūmus un izkaisījis to šaurās citronlapiņas tālu pa smiltīm. Tikai tievāko zaru galos, it kā aukstuma apsārtusi, joprojām trīcēja piecas vai sešas tādas pašas bāli dzeltenas lapas. Tas ir viss, kas palicis no sulīgā rudens karnevāla.
Bija apmācies un vējains. Putojoši viļņi ripoja uz smilšu sēkli, laizīdami nomelnušas aļģes, kuras krastā vilka zvejas tīkls.
Un pēkšņi starp šīm čaukstēm un šļakatām atskanēja skaņas, kas savā neparastumā bija satraucošas. Likās, ka kaut kur pavisam tuvu spēlē sīka vijole. Reizēm melanholiska, aicinoša, brīžiem domīga un padevīga, vieglu skumju pilna, melodija kautrīgi ievijās drūmās upes nemierīgajā kurnā. Melodijas skaņas bija tik vājas, ka vēja brāzmas dažkārt kā zirnekļtīkls norauja šo noslēpumainā trila tievo pavedienu.
Pēc noklausīšanās es noķēru dabisku saikni starp vijolnieku un vēju. Tiklīdz vējš nedaudz pierima, vijole pārgāja uz zemākām notīm, skaņa kļuva bieza, un tajā skaidri notverts tembrs. Kad vējš kļuva stiprāks, skaņas kāpa arvien augstāk, tās kļuva asas, kā dzelonis, vijole raudāja un šņukstēja. Bet diriģents-pūtējs bija nepielūdzams, viņš neatlaidīgi prasīja no vijolnieka arvien jaunus un jaunus centienus. Un tad noslēpumainais mūziķis, šķiet, nespēja noturēt tempu, salūza, un... atskanēja tikai dusmīgi viļņu šļakatas un kritušo lapu šalkoņa.
Apburts klausījos šo apbrīnojamo koncertu pamestā smilšu sēklī. Es klausījos atkal un atkal, un piedziedājums visu laiku atkārtojās vienādās skaņu kombinācijās.
Beidzot noskaidroju virzienu un pat aptuveno vietu, no kurienes šī plānā melodijas straume plūda. Tas atradās labajā pusē, ne tālāk kā divus vai trīs soļus no manis. Bet joprojām bija tās pašas smiltis, un nekas vairāk, izņemot pusapraktu gliemežvāku smilšaina pilskalna virsotnē. Tas bija parasta dīķa gliemeža čaula. Šeit mēs redzam daudz tādu. Ja klusā saulainā dienā tuvojaties ūdenskrātuves krastam, jūs redzēsiet melnas, spirāli savītas dīķa gliemežu mājiņas, kas kā korķi peld ūdens virspusē. Sakratiet zaļgano virsmu ar zaru, un šīs mājas lēnām, it kā ieskrūvējoties ūdenī, dosies uz leju – prom no briesmām.
Piegāju pie pilskalna. Plašā čaulas ieejas atvere bija vērsta pret vēju un nedaudz uz sāniem. Tā maliņa vienā vietā nolauzta. Es pieliecos tuvāk un beidzot par to pārliecinājos maģisks mūziķis paslēpās izlietnē. No turienes no spirālveida pajumtes dziļumiem, kas izklāta ar perlamutru, bija skaidri dzirdamas sīkas vijoles skaņas.
Es uzmanīgi paņēmu gliemežvāku, lai to aplūkotu tuvāk. Bet es neatradu neko īpašu: parastu, tāpat kā visas pārējās, kuru smiltīs bija diezgan daudz.
Bet kāpēc skaņas nāca tikai no šī, kamēr visi pārējie klusēja? Varbūt tiešām kāds tajā paslēpies? Un atkal gribējās klausīties konča-mūziķa spēli.
Noliku to atpakaļ sākotnējā vietā un gatavojos klausīties. Bet “vijolnieks” klusēja. Viņš šķita dusmīgs par to, ka viņu bez ceremonijām traucēja, un gaidīja, kad es atkal aiziešu.
Es, protams, uzminēju, ka dzirdēto melodiju no čaulas izvilcis vējš. Bet kāpēc pēc tam, kad dīķa gliemeža māja tika atgriezta sākotnējā vietā, viņš vairs nevarēja izdvest nevienu skaņu? Un tad es sapratu, ka esmu pieļāvusi liktenīgu kļūdu, izkustinot izlietni no tās vietas. No daudzajām pārējām acīmredzot tikai viņa gulēja attiecībā pret vēju tā, ka uz mazāko elpu uzreiz atbildēja ar skaņu. Varbūt to veicināja arī pati skaida, ko atradu bedres malā, un pat smiltis, ar kurām tā bija līdz pusei noklāta.
Es ar to ilgi knibinājos, liekot šurpu, uzmanīgi berot zem smiltis, bērt iekšā, bet nevarēju izdvest nevienu skaņu.
Noskumusi es ieliku gliemežvāku kabatā un devos mājās.
Tagad viņa gulēja uz rakstāmgalda kartona kastē ar upes smiltīm.
Esmu redzējis daudz neparastu aizjūras gliemežvāku - neparastus izmērus, neparastas krāsas, pārsteidzošas formas. Par daudziem no tiem ir veseli stāsti. Viņi saka, ka, pieliekot pie auss šādu čaulu, jūs dzirdēsit jūras sērfošanu. Protams, tajā nav dzirdami viļņi. Izlietne rada troksni, jo palīdz ausij jutīgāk uztvert apkārt esošās skaņas. Jā, to nav grūti pārbaudīt: aizsedziet ausi ar plaukstu, kas salocīta laivā. Vai dzirdat kādu troksni? Tas ir viss noslēpums.
Un šim, kas guļ uz mana galda, mūsu kluso upju aiztekņu pieticīgajam pelēkajam iemītniekam, patiešām ir kāds noslēpums.
Dažreiz es izņemu savu " mūzikas instruments“pagalmā, pakļauju vējam, mēģinu noregulēt ar smiltīm, bet pagaidām nav izdevies. Acīmredzot nepietiek pacietības.
Kad atstāju izlietni uz galda un ieeju blakus istabā, man šķiet, ka aiz nedaudz atvērtajām durvīm kāds uzmanīgi skaņo mazu vijoli...
Trīsdesmit graudi
Naktī uz slapjiem kokiem krita sniegs, ar savu irdeno, mitro svaru salieca zarus, un tad to sagrāba sals, un sniegs tagad cieši turējās pie zariem, kā iecukurota vate.
Ielidoja zīlīte un mēģināja salasīt. Bet sniegs bija ciets, un viņa noraizējusies paskatījās apkārt, it kā jautādama: "Ko mums tagad darīt?"
Atvēru logu, uzliku lineālu uz abiem dubulto rāmju šķērsstieņiem, nostiprināju ar pogām un ik centimetru ieliku kaņepju sēklas. Pirmie graudi nonāca dārzā, un graudi ar numuru trīsdesmit nonāca manā istabā.
Zīlīte visu redzēja, bet ilgi neuzdrošinājās aizlidot pie loga. Beidzot viņa paķēra pirmo kaņepes un aiznesa uz zaru. Noknābusi cieto čaulu, viņa izrāva serdi.
Viss gāja labi. Tad zīlīte, izmantojot brīdi, pacēla graudu numur divi...
Sēdēju pie galda, strādāju un ik pa laikam uzmetu aci zīlītei. Un viņa, joprojām kautrīgi un bažīgi skatoties loga dziļumos, centimetru pa centimetram tuvojās gar lineālu, uz kura tika mērīts viņas liktenis.
– Vai drīkstu knābāt vēl kādu graudu? Vienīgais?
Un zīlīte, nobijusies no savu spārnu trokšņa, aizlidoja ar kaņepēm kokā.
- Nu, lūdzu, vēl vienu lietu. LABI?
Beidzot palika pēdējais graudiņš. Tas gulēja pašā lineāla galā. Graudi šķita tik tālu, un bija tik biedējoši tam sekot!
Zīlīte, notupusies un spārnus sadurdama, aizlīda līdz pašam rindas beigām un nokļuva manā istabā. Ar bailīgu ziņkāri viņa ielūkojās nezināmajā pasaulē. Viņu īpaši pārsteidza svaigi zaļie ziedi un vasarīgais siltums, kas apņēma viņas atdzisušās ķepas.
- Vai tu dzīvo šeit?
- Kāpēc šeit nav sniega?
Tā vietā, lai atbildētu, es ieslēdzu slēdzi. Tas spilgti pazibēja zem griestiem elektriskā lampa.
-Kur tu dabūji saules gabaliņu? Un kas tas ir?
- Šo? Grāmatas.
– Kas ir grāmatas?
“Viņi mācīja, kā iedegt šo sauli, stādīt šīs puķes un kokus, uz kuriem tu lec, un daudz ko citu. Un viņi arī mācīja, kā apkaisīt ar kaņepju sēklām.
- Tas ir ļoti labi. Un tu nemaz neesi bailīgs. Kas tu esi?
- Es esmu cilvēks.
– Kas ir Cilvēks?
Stulbajai zīlītei to bija ļoti grūti izskaidrot.
- Vai redzi pavedienu? Viņa ir piesieta pie loga...
Zīlīte bailīgi paskatījās apkārt.
- Nebaidies. Es to nedarīšu. Tas ir tas, ko mēs saucam par Cilvēku.
-Vai es varu ēst šo pēdējo graudu?
- Jā, protams! Es gribu, lai tu katru dienu lido pie manis. Tu mani apciemosi, un es strādāšu. Tas palīdz Cilvēkam labi strādāt. Piekrītu?
- Piekrītu. Ko nozīmē strādāt?
Eseja “Kas es esmu? Kāpēc es esmu?"
Kādam tam jābūt ists vecis? Cilvēki jau ilgu laiku ir mēģinājuši rast atbildi uz šo jautājumu. Mūsdienu cilvēki tāpat kā senie ļaudis stingri ticēja, ka agri vai vēlu viņiem būs jāatbild Dieva priekšā par visiem saviem sliktajiem darbiem. Tāpēc visiem cilvēkiem ir jādzīvo tā, lai viņi vienmēr paliktu cilvēki. Tas, iespējams, katram no mums ir visgrūtākais – palikt cilvēkam visu mūžu. Tāpēc visi domā: kas es esmu? Kāpēc es esmu? Kāda es esmu? Kāpēc es dzīvoju? Grāmatām ir ļoti svarīga loma cilvēka dzīvē. Tie palīdz mums izprast sevi, saprast vienam otru, māca domāt un analizēt. Mūsu cilvēku ir daudz, mēs visi esam dažādi. Tāpēc mums ir grūti vienam otru saprast. Bet kopā mēs esam cilvēce, kas nozīmē, ka mums jādzīvo saskaņā ar likumiem un noteikumiem un jābūt atbildīgiem par pasauli, kurā dzīvojam. Katram no mums vienmēr ir jāizvērtē savas rīcības sekas.
Slavens rakstnieks Jevgeņijs Ivanovičs Nosovs arī pārdomā to, ka cilvēks ir atbildīgs par pasauli. E. Nosovs dzimis 1925. gadā. Kad viņam bija 16 gadi, viņš pārdzīvoja nacistu okupāciju. 1943. gadā devās uz fronti, pievienojoties artilērijas karaspēkam, kļūstot par ložmetēju. Viņš piedalījās operācijā Bagration, kaujās Rogačovas placdarmā aiz Dņepras un karoja Polijā. Vienā no kaujām pie Kēnigsbergas 1945. gada 8. februārī viņš tika smagi ievainots. 1945. gada 9. maijā es viņu satiku Serpuhovas slimnīcā. Pēc kara es pabeidzu vidusskola un aizbrauca uz Kazahstānu. Viņš strādāja kā mākslinieks, grafiskais dizainers un literārais līdzstrādnieks. Sāku rakstīt prozu. Par savu darbu viņam tika piešķirts augstākais apbalvojums - Sociālistiskā darba varoņa Zelta zvaigzne, daudzi ordeņi un medaļas. Izdzīvojis šausmīgs karš, E. Nosovs uz visiem laikiem apzinājās dzīvības vērtību un katra cilvēka atbildību par visu dzīvi uz zemes. Savos stāstos viņš pārdomā cilvēka lielo lomu pasaulē, viņa atbildību pret pasauli.
E. Nosova stāstā “Trīsdesmit graudi” ir dialogs starp cilvēku un putnu. Šī nav tikai saruna, tas ir dvēseļu dialogs. Starp putnu un cilvēku rodas liela uzticēšanās. Šī uzticēšanās neradās uzreiz, bet pamazām (bažīgs – šaubīgs – bailīgs – satraukts). Mazai, atdzisušai zīlītei telpa, kurā atrodas cilvēks, šķiet vesela, gaismas un siltuma piepildīta pasaule, kurā ir zaļums un saule. Un cilvēks ir šīs pasaules valdnieks, saimnieks. Viņš var iedegt sauli, stādīt zaļumus. Tas bija tas, kurš viņai ielika graudus. Taču piederēt pasaulei nav tik vienkārši. Tā ir milzīga atbildība. Vīrs zīlītei skaidro, ka cilvēkam jāstrādā bez darba. Tā ir katra cilvēka atbildība. Visiem cilvēkiem kaut kas jādara. Tā viņi palīdz viens otram. Un uz zīlītes jautājumu: kas tu esi? atbilde ir: es esmu vīrietis. Grāmatas viņam iemācīja būt vīrietim: kā audzēt puķes, apgaismot sauli, kāpēc putnam jākaisa graudi. Un nevelciet diegu un neaizsitiet logu.
Zīlīte jautā:
Kā jūs palīdzat cilvēkiem?
Es gribu uzrakstīt grāmatu. Tāda grāmata, ka katrs, kas to izlasa, uzliktu viņam uz loga trīsdesmit kaņepju graudus...
Par ko domā E. Nosovs, sakot šos vārdus? Rakstnieks mums visiem stāsta par atbildību, ko katrs no mums nes par pasauli, kurā dzīvojam. Atbildība pret sevi, pret sabiedrību, pret cilvēci.
Visa pasaule ir mūsu rokās. Un viņa liktenis ir atkarīgs no katra no mums. Mēs nedrīkstam par to aizmirst. Jums tas vienmēr ir jāatceras, lai varētu nest lepno VĪRA titulu!
5. klases skolēna Romāna Kozlova eseja
Vadītājs: krievu valodas literatūras skolotājs
Fjodoršina Nadežda Ivanovna
Naktī uz slapjiem kokiem krita sniegs, ar savu irdeno, mitro svaru salieca zarus, un tad to sagrāba sals, un sniegs tagad cieši turējās pie zariem, kā iecukurota vate.
Ielidoja zīlīte un mēģināja salasīt. Bet sniegs bija ciets, un viņa noraizējusies paskatījās apkārt, it kā jautādama: "Ko mums tagad darīt?"
Atvēru logu, uzliku lineālu uz abiem dubulto rāmju šķērsstieņiem, nostiprināju ar pogām un ik centimetru ieliku kaņepju sēklas. Pirmie graudi nonāca dārzā, un graudi ar numuru trīsdesmit nonāca manā istabā.
Zīlīte visu redzēja, bet ilgi neuzdrošinājās aizlidot pie loga. Beidzot viņa paķēra pirmo kaņepes un aiznesa uz zaru. Noknābusi cieto čaulu, viņa izrāva serdi.
Viss gāja labi. Tad zīlīte, izmantojot brīdi, pacēla graudu numur divi...
Sēdēju pie galda, strādāju un ik pa laikam uzmetu aci zīlītei. Un viņa, joprojām kautrīgi un bažīgi skatoties loga dziļumos, centimetru pa centimetram tuvojās gar lineālu, uz kura tika mērīts viņas liktenis.
Vai es varu knābāt citu graudu? Vienīgais?
Un zīlīte, nobijusies no savu spārnu trokšņa, aizlidoja ar kaņepēm kokā.
Nu, lūdzu, vēl viena lieta. LABI?
Beidzot palika pēdējais graudiņš. Tas gulēja pašā lineāla galā. Graudi šķita tik tālu, un bija tik biedējoši tam sekot!
Zīlīte, notupusies un spārnus sadurdama, aizlīda līdz pašam rindas beigām un nokļuva manā istabā. Ar bailīgu ziņkāri viņa ielūkojās nezināmajā pasaulē. Viņu īpaši pārsteidza svaigi zaļie ziedi un vasarīgais siltums, kas apņēma viņas atdzisušās ķepas.
Vai tu dzīvo šeit?
Kāpēc šeit nav sniega?
Tā vietā, lai atbildētu, es ieslēdzu slēdzi. Zem griestiem spilgti mirgoja elektriskā gaisma.
Kur tu dabūji saules gabaliņu? Un kas tas ir?
Šis? Grāmatas.
Kas ir grāmatas?
Viņi mācīja, kā iedegt šo sauli, stādīt šīs puķes un kokus, uz kuriem jūs lecat, un daudz ko citu. Un viņi arī mācīja, kā apkaisīt ar kaņepju sēklām.
Tas ir ļoti labi. Un tu nemaz neesi bailīgs. Kas tu esi?
Es esmu cilvēks.
Kas ir Cilvēks?
Stulbajai zīlītei to bija ļoti grūti izskaidrot.
Vai redzi pavedienu? Viņa ir piesieta pie loga...
Zīlīte bailīgi paskatījās apkārt.
Nebaidieties. Es to nedarīšu. Tas ir tas, ko mēs saucam par Cilvēku.
Vai es varu ēst šo pēdējo graudu?
Jā, protams! Es gribu, lai tu katru dienu lido pie manis. Tu mani apciemosi, un es strādāšu. Tas palīdz Cilvēkam labi strādāt. Piekrītu?
Piekrītu. Ko nozīmē strādāt?
Redziet, tā ir katra cilvēka atbildība. Bez viņas nav iespējams. Visiem cilvēkiem kaut kas jādara. Tā viņi palīdz viens otram.
Kā jūs palīdzat cilvēkiem?
Es gribu uzrakstīt grāmatu. Tāda grāmata, ka katrs, kas to izlasa, uzliktu viņam uz loga trīsdesmit kaņepju graudus...
Bet šķiet, ka zīlīte manī nemaz neklausa. Satvērusi sēklu ar ķepām, viņa lēnām knābā to lineāla galā.
TRĪSdesmit GRAUDU
Naktī uz slapjiem kokiem krita sniegs, ar savu irdeno, mitro svaru salieca zarus, un tad to sagrāba sals, un sniegs tagad cieši turējās pie zariem, kā iecukurota vate.
Ielidoja zīlīte un mēģināja salasīt. Bet sniegs bija ciets, un viņa noraizējusies paskatījās apkārt, it kā jautādama: "Ko mums tagad darīt?"
Atvēru logu, uzliku lineālu uz abiem dubulto rāmju šķērsstieņiem, nostiprināju ar pogām un ik centimetru ieliku kaņepju sēklas. Pirmie graudi nonāca dārzā, un graudi ar numuru trīsdesmit nonāca manā istabā.
Zīlīte visu redzēja, bet ilgi neuzdrošinājās aizlidot pie loga. Beidzot viņa paķēra pirmo kaņepes un aiznesa uz zaru. Noknābusi cieto čaulu, viņa izrāva serdi.
Viss gāja labi. Tad zīlīte, izmantojot brīdi, pacēla graudu numur divi...
Sēdēju pie galda, strādāju un ik pa laikam uzmetu aci zīlītei. Un viņa, joprojām kautrīgi un bažīgi skatoties loga dziļumos, centimetru pa centimetram tuvojās gar lineālu, uz kura tika mērīts viņas liktenis.
Vai es varu knābāt citu graudu? Vienīgais?
Un zīlīte, nobijusies no savu spārnu trokšņa, aizlidoja ar kaņepēm kokā.
Nu, lūdzu, vēl viena lieta. LABI?
Beidzot palika pēdējais graudiņš. Tas gulēja pašā lineāla galā. Graudi šķita tik tālu, un bija tik biedējoši tam sekot!
Zīlīte, notupusies un spārnus sadurdama, aizlīda līdz pašam rindas beigām un nokļuva manā istabā. Ar bailīgu ziņkāri viņa ielūkojās nezināmajā pasaulē. Viņu īpaši pārsteidza svaigi zaļie ziedi un vasarīgais siltums, kas apņēma viņas atdzisušās ķepas.
Vai tu dzīvo šeit?
Kāpēc šeit nav sniega?
Tā vietā, lai atbildētu, es ieslēdzu slēdzi. Zem griestiem spilgti mirgoja elektriskā gaisma.
Kur tu dabūji saules gabaliņu? Un kas tas ir?
Šis? Grāmatas.
Kas ir grāmatas?
Viņi mācīja, kā iedegt šo sauli, stādīt šīs puķes un kokus, uz kuriem jūs lecat, un daudz ko citu. Un viņi arī mācīja, kā apkaisīt ar kaņepju sēklām.
Tas ir ļoti labi. Un tu nemaz neesi bailīgs. Kas tu esi?
Es esmu cilvēks.
Kas ir Cilvēks?
Stulbajai zīlītei to bija ļoti grūti izskaidrot.
Vai redzi pavedienu? Viņa ir piesieta pie loga...
Zīlīte bailīgi paskatījās apkārt.
Nebaidieties. Es to nedarīšu. Tas ir tas, ko mēs saucam par Cilvēku.
Vai es varu ēst šo pēdējo graudu?
Jā, protams! Es gribu, lai tu katru dienu lido pie manis. Tu mani apciemosi, un es strādāšu. Tas palīdz Cilvēkam labi strādāt. Piekrītu?
Piekrītu. Ko nozīmē strādāt?
Redziet, tā ir katra cilvēka atbildība. Bez viņas nav iespējams. Visiem cilvēkiem kaut kas jādara. Tā viņi palīdz viens otram.
Kā jūs palīdzat cilvēkiem?
Es gribu uzrakstīt grāmatu. Tāda grāmata, ka katrs, kas to izlasa, uzliktu viņam uz loga trīsdesmit kaņepju graudus...
Bet šķiet, ka zīlīte manī nemaz neklausa. Satvērusi sēklu ar ķepām, viņa lēnām knābā to lineāla galā.
