Mały kupiec prozy do czytania online. Mały sprzedawca prozy - Pennack Daniel Od Igora Knyazeva

Lub:
Trzecia powieść sławny autor gatunek detektywistyczny „Mały handlarz prozą” Daniela Pennacka przez dwa lata zajmował pierwsze miejsce pod względem „czytelności” we Francji i Zachodnia Europa. Najkrwawszy i najbardziej fantastyczny detektyw Daniela Pennaca tym razem wprowadza czytelnika w wydawniczą dżunglę Francji, do jej więzień i korytarzy władzy.

Od artysty Igora Knyazeva:

Przypadkowo przeczytałem esej Pennacka „Jak powieść” i byłem bezwarunkowo zafascynowany. A gdy zobaczył, że on też pisze kryminały, od razu zamówił całą paczkę na Ozon i nie żałował. Wynik jest przed tobą.
Chociaż każdą z powieści Malossena można czytać w odosobnieniu, myślę, że najlepiej zacząć od Cannibal Happiness, ponieważ tam właśnie ta niezwykła rodzina jest szczegółowo opisana. „Wróżka karabińczyka” dopełnia doświadczenie soczystymi obrazami Belleville, a na koniec „Mały kupiec prozy”…
W zasadzie, jeśli nie opowiadasz fabuły, raczej krótkie streszczenia i cytaty na końcu recenzji. Tylko kilka małych obserwacji ode mnie. Krew Pennaca, podobnie jak krew Tarantino, to nic innego jak farba, która wygląda jak sok żurawinowy. Oboje piszą "Red on Black" - krwią na czarnym humorze. Tylko w DP w sumie dają wszystkie kolory spektrum! A wrażenia są najjaśniejsze. Prawdopodobnie dlatego, że „Genialny gawędziarz, urodzony nauczyciel, niesamowity rozmówca, Daniel Pennack wyróżnia się… niesamowitą umiejętnością dzielenia się swoją miłością. Miłość do psów, do książek, do życia. ( Librusek).

I jeszcze jedno: ta powieść szczegółowo opisuje technologię, za pomocą której można stworzyć kultowego pisarza z prostego pisarza (no, powiedzmy, o nazwisku Grigory Ch.) (powiedzmy Borys A. lub Anatolij B. Powiedział „A”, mówić i „B”!) „Mały kupiec” ukazał się w 1989 roku (po rosyjsku – w 1995 roku), a pierwsza powieść o Fandorinie – w 1998 roku. No cóż… niech to będzie zbieg okoliczności, niech to. Ale tutaj, w Pennack, epizod jest opowiadany mimochodem, który jest następnie szczegółowo opisany w The Jack of Spades! Myślę, że Grigorij Shalvovich, bardzo przeze mnie szanowany, niczego nie przeoczając i nie wprowadzając wszystkiego w życie, zapoznał się jednak z powieściami swojego kolegi Daniela P.
I wyciągnęła daleko idące wnioski.

Kilka cytatów:

„Powieści Pennak to fantastyczny koktajl detektywa i bajka, w której bohater po drodze wpada w tarapaty i kajdanki, a na koniec - happy end i księżniczka. Wyjątkowo orzeźwiająca lektura.” Plakat

„Daniel Pennac to jeden z najpopularniejszych francuskich pisarzy kryminalnych, pełen czarnego humoru i wnikliwych opisów paryskiego życia”. recenzja książki

„To najlepszy ironiczny detektyw, jaki wielki literatura francuska.» puls

„Trzeba natychmiast i lekkomyślnie zanurzyć się w tekstach Daniela Pennacka. Po prostu zaufaj autorowi i nie próbuj gorączkowo zastanawiać się, ile postaci jest w powieści i kto jest z kim spokrewniony. W starej paryskiej dzielnicy Belleville nie zwracają na to uwagi. PITERbook

„Trzecia książka z cyklu o Benjaminie Malossenie, od której należy zacząć czytać. Niektórzy mówią, że to najlepsze, pewnie dlatego, że tu gra poważniejszą literaturę i dyskretnie zwraca uwagę na to, jak książka funkcjonuje w nowoczesne warunki jak powstaje jego popularność i czym jest w ogóle - książka, literatura... Horrory i śmierć są tu tak realne, jak w kreskówkach: istnieją, nie wierzysz w nie i dopiero kiedy odchodzą, rozumiesz to to wszystko było.
Jednak Pennack jest niepoprawnym optymistą. A czarny humor jest tylko w człowieku, a jego szczęście i zbawienie są tam. Wszystko, co zewnętrzne, jest tylko narzędziem w rękach osoby, ciebie lub kogoś innego. I jest szczęście, ponieważ jest ludzka komunikacja, uczestnictwo, miłość i wsparcie. w ogóle, jak często o Malossen mówią inne postacie, jest on oczywiście świętym. Nasz współczesny święty męczennik, powszechnie nazywany „kozłem ofiarnym” i chłopcem do bicia. Tattiana, Labirynt

Saga Malossen - 3

Jestem kimś innym, ale to już nie ja.

KOZIOŁ OFIARNY

Masz rzadki występek, Malossen - jesteś współczujący.

Wszystko zaczęło się od tego zdania, które nagle przemknęło mi przez głowę: „Śmierć to prosty proces”. Zbyt nagle takie wyrażenia wydają się być bardziej znajome w języku angielskim: Śmierć to prosty proces… coś w tym stylu.

Próbowałam tylko sobie przypomnieć, gdzie to przeczytałam, kiedy wielki mężczyzna wpadł do mojego biura. Drzwi jeszcze się za nim nie zatrzasnęły, a on już pochylał się nade mną:

Czy jesteś Malossenem?

Pod osłoną ciała domyśla się ogromnego szkieletu kręgowca. Ręce są jak ogromne maczugi; zarośnięty brodą.

Benjamin Malossin - czy to ty?

Pochylając się nad moim stołem i czepiając się podłokietników krzesła, dosłownie trzymał mnie w niewoli. Trochę Era kamienia łupanego, szczerze. Przylutowany do oparcia krzesła - głowa opadła mi na ramiona - z trudem mogłem potwierdzić, że to naprawdę ja. I nadal gorączkowo pamiętał, gdzie mogłem przeczytać to zdanie: „Śmierć to prosty proces”, po angielsku, po francusku, w tłumaczeniu…

Potem postanowił wyrównać nas na wysokość: jednym pchnięciem zrywa mnie z podłogi wraz z krzesłem i kładzie przed sobą, prosto na stole. I nawet w tej pozycji wciąż górował całą głową, nie mniej. Spod jego gęstych, gniewnych brwi, jego krwiożercze oczy wwiercały się we mnie, grzebiąc w moim umyśle, jakby szukał tam kluczy.

Czy bawi cię szydzenie z ludzi?

A ja tam, na tronie, nie mogę myśleć o niczym innym, jak tylko o tym głupim frazie. Bez łaski... W ogóle bzdury. Jakiś Francuz postanowił zademonstrować swoją znajomość języka angielskiego w wersji amerykańskiej. Gdzie to przeczytałem?

A więc nie boisz się, że ktoś ci odwróci głowę?

Jego ręce, ściskając podłokietniki, drżały. To drżenie przeniosło głęboką wibrację całego ciała - coś w rodzaju grzmotu, zapowiadającego trzęsienie ziemi.

Jeden połączenie telefoniczne wystarczy, aby wywołać klęskę żywiołową. Telefon zadzwonił. Przyjemne płynne modulacje nowoczesnych telefonów - z pamięcią, z oprogramowaniem, z ID dzwoniącego - na każdy gust.

Aparat roztrzaskał się pod pięścią bandyty.

Zamknij się, ty!

Nagle wyobraziłem sobie moją szefową, królową Zabo, tam, na drugim końcu linii, zepchniętą do pasa tym potężnym ciosem.

Potem olbrzym wziął w posiadanie lampę mojego pięknego zastępcy dyrektora i łamiąc na kolanie nogę rzadkiego egzotycznego drzewa, powiedział:

Czy kiedykolwiek przyszło ci do głowy, że ktoś taki jak ja przyjdzie i rozwali wszystko na kawałki?

Prawdopodobnie jeden z tych szaleńców, których czyn zawsze poprzedza słowa. Nim zdążyłem otworzyć usta, noga lampy, która nabrała swojej naturalnej funkcji maczugi, zapadła się już na komputerze, którego ekran roztrzaskał się na matowe fragmenty. Kolejna porażka w pamięci ludzkości. Niezadowolony z tego mój olbrzym zaczął rzucać się na konsolę, aż powietrze wypełniły się symbolami pierwotnego chaosu, który poprzedzał światowy porządek rzeczy.

Mój Boże, gdybym mu na to pozwolił, z pewnością cofnęlibyśmy się w czasy prehistoryczne.

Już go nie interesowałem. Przewrócił biurko Macona, sekretarza; pudełko wypchane spinaczami do papieru, pieczęciami i lakierami do paznokci, po kopnięciu roztrzaskało się na strzępy, uderzając o ścianę między dwoma oknami. Następnie, uzbrojony w podłogową popielniczkę, która przez dziesięciolecia z gracją kołysała się na ołowianej półkuli, metodycznie pociął regał naprzeciwko.

Zmienić rozmiar czcionki:

Jestem kimś innym, ale to już nie ja.

Christian Munier

i
KOZIOŁ OFIARNY

„Masz rzadki występek, Malossen, jesteś współczujący.

1

Wszystko zaczęło się od tego zdania, które nagle przemknęło mi przez głowę: „Śmierć to prosty proces”. Zbyt ostre, takie wyrażenia wydają się być bardziej znajome w języku angielskim: Śmierć to prosty proces... coś w tym stylu.

Próbowałam tylko sobie przypomnieć, gdzie to przeczytałam, kiedy wielki mężczyzna wpadł do mojego biura. Drzwi jeszcze się za nim nie zatrzasnęły, a on już pochylał się nade mną:

Czy jesteś Malossenem?

Pod osłoną ciała domyśla się ogromnego szkieletu kręgowca. Ręce są jak ogromne maczugi; zarośnięty brodą.

- Benjamin Malossin - czy to ty?

Pochylając się nad moim stołem i czepiając się podłokietników krzesła, dosłownie trzymał mnie w niewoli. Szczerze mówiąc, jakaś epoka kamienia łupanego. Przylutowany do oparcia krzesła - głowa zatopiona w ramionach - z trudem mogłem potwierdzić, że to naprawdę ja. I dalej gorączkowo wspominał, gdzie mogłem przeczytać to zdanie: „Śmierć to prosty proces”, po angielsku, francusku, w tłumaczeniu…

Potem postanowił wyrównać nas na wysokość: jednym pchnięciem zrywa mnie z podłogi wraz z krzesłem i kładzie przed sobą, prosto na stole. I nawet w tej pozycji wciąż górował całą głową, nie mniej. Spod jego gęstych, gniewnych brwi, jego krwiożercze oczy wwiercały się we mnie, grzebiąc w moim umyśle, jakby szukał tam kluczy.

„Czy bawi cię szydzenie z ludzi?”

A ja tam, na tronie, nie mogę myśleć o niczym innym, jak tylko o tym głupim frazie. Bez łaski... W ogóle bzdury. Jakiś Francuz postanowił zademonstrować swoją znajomość języka angielskiego w wersji amerykańskiej. Gdzie to przeczytałem?

„A więc nie boisz się, że ktoś ci odwróci głowę?”

Jego ręce, ściskając podłokietniki, drżały. To drżenie przeniosło głęboką wibrację całego ciała - coś w rodzaju grzmotu, zapowiadającego trzęsienie ziemi.

Wystarczył jeden telefon, by wywołać klęskę żywiołową. Telefon zadzwonił. Przyjemne płynne modulacje nowoczesnych telefonów - z pamięcią, z oprogramowaniem, z ID dzwoniącego - na każdy gust.

Aparat roztrzaskał się pod pięścią bandyty.

- Zamknij się!

Nagle wyobraziłem sobie moją szefową, królową Zabo, tam, na drugim końcu linii, zepchniętą do pasa tym potężnym ciosem.

Potem olbrzym wziął w posiadanie lampę mojego pięknego zastępcy dyrektora i łamiąc na kolanie nogę rzadkiego egzotycznego drzewa, powiedział:

„Czy nigdy nie przyszło ci do głowy, że ktoś taki jak ja przyszedłby tu i rozwalił wszystko na kawałki?”

Prawdopodobnie jeden z tych szaleńców, których czyn zawsze poprzedza słowa. Nim zdążyłem otworzyć usta, noga lampy, która nabrała swojej naturalnej funkcji maczugi, zapadła się już na komputerze, którego ekran roztrzaskał się na matowe fragmenty. Kolejna porażka w pamięci ludzkości. Niezadowolony z tego mój olbrzym zaczął rzucać się na konsolę, aż powietrze wypełniły się symbolami pierwotnego chaosu, który poprzedzał światowy porządek rzeczy.

Mój Boże, gdybym mu na to pozwolił, z pewnością cofnęlibyśmy się w czasy prehistoryczne.

Już go nie interesowałem. Przewrócił biurko Macona, sekretarza; pudełko wypchane spinaczami do papieru, pieczęciami i lakierami do paznokci, po kopnięciu roztrzaskało się na strzępy, uderzając o ścianę między dwoma oknami. Następnie, uzbrojony w podłogową popielniczkę, która przez dziesięciolecia z gracją kołysała się na ołowianej półkuli, metodycznie pociął regał naprzeciwko. Potem zwrócił się do książek. Kawałek ołowiu spowodował niszczycielskie zniszczenia. Ten dzikus musiał być instynktownie pociągnięty do prymitywnych narzędzi. Z każdym uderzeniem wydawał z siebie jakiś dziecinny pisk, jeden z tych okrzyków niemocy, które z pewnością stanowią muzyczny akompaniament motywowanych zazdrością mordów: smarujesz pannę na ścianie, nosowo, jak zasmarkany trzylat -stary.

Książki fruwały w górę iw dół martwe.

Trzeba było powstrzymać tę masakrę: jak? - Nie musiałem wybierać.

Budzę się. Wziął tacę z kawą, którą Macon przyniósł, by uspokoić poprzednich awanturników (sześć drukarek, które moja pobłażliwa patronka wystawiła na ulicę za spóźnienie na ich zamówienie o tydzień) i wrzucił ją do oszklonej biblioteczki, w której Queen Zabo pokazała swoje najlepsze wiązania. Puste filiżanki, napełniony do połowy dzbanek do kawy, srebrna taca i odłamki szkła dudniły na tyle głośno, że dureń zamarł z popielniczką nad głową, a potem zwrócił się do mnie.

- Co ty robisz?

- Tak samo jak ty - komunikuję.

Zarzuciłam mu na głowę kryształowy przycisk do papieru, prezent od Clary na moje ostatnie urodziny. Przycisk do papieru w kształcie głowy psa, przypominający nieco pysk naszego Juliusa (Clara, Julius, przepraszam), zepsuł fasadę najczcigodniejszego Talleyranda-Périgorda, tajnego założyciela wydawnictwa Talon w tamtych czasach, gdy (jak zresztą do dziś) w rozliczeniach z sąsiadem pióro stało się skuteczniejsze od miecza.

„Masz rację”, wyjaśniłem, „jeśli nie możesz zmienić świata, musisz przynajmniej zmienić sytuację.

Upuścił popielniczkę i wreszcie stało się to, co miało się stać: rozpłakał się.