Num pequeno quarteirão a oeste da Washington Square, as ruas tornaram-se confusas e dividiram-se em pequenas faixas chamadas vias públicas. Essas passagens formam ângulos estranhos e linhas curvas. Uma rua ali até se cruza duas vezes. Um certo artista conseguiu descobrir uma propriedade muito valiosa desta rua. Suponha que um catador de loja com uma conta de tinta, papel e tela se encontre lá, indo para casa sem receber um único centavo da conta!
E assim pessoas da arte encontraram o bairro peculiar de Greenwich Village em busca de janelas voltadas para o norte, telhados do século XVIII, sótãos holandeses e aluguel barato. Então eles levaram algumas canecas de estanho e um ou dois braseiros da Sexta Avenida para lá e fundaram uma “colônia”.
O estúdio de Sue e Jonesy ficava no topo de uma casa de tijolos de três andares. Jonesy é um diminutivo de Joanna. Um veio do Maine, o outro da Califórnia. Eles se conheceram na mesa de jantar de um restaurante na rua Volma e descobriram que suas opiniões sobre arte, salada de endívia e mangas da moda coincidiam completamente. Como resultado, surgiu um estúdio comum.
Isso foi em maio. Em novembro, um estranho inóspito, a quem os médicos chamam de Pneumonia, caminhou invisivelmente pela colônia, tocando uma coisa ou outra com seus dedos gelados. Ao longo do East Side, este assassino caminhou corajosamente, matando dezenas de vítimas, mas aqui, no labirinto de vielas estreitas e cobertas de musgo, ele caminhou nu após pé.
O Sr. Pneumonia não era de forma alguma um velho cavalheiro galante. Uma menina pequena, anêmica por causa dos marshmallows da Califórnia, dificilmente seria uma oponente digna do velho e corpulento burro com punhos vermelhos e falta de ar. Contudo, ele a derrubou e Jonesy ficou imóvel na cama de ferro pintada, olhando pela moldura rasa da janela holandesa para a parede vazia da casa de tijolos vizinha.
Certa manhã, o médico preocupado, com um movimento de suas sobrancelhas grisalhas e desgrenhadas, chamou Sue para o corredor.
“Ela tem uma chance... bem, digamos, contra dez”, disse ele, sacudindo o mercúrio do termômetro. - E só se ela mesma quiser viver. Toda a nossa farmacopeia perde o sentido quando as pessoas começam a agir no interesse do agente funerário. Sua pequena senhora decidiu que nunca vai melhorar. O que ela está pensando?
“Ela... ela queria pintar a Baía de Nápoles.”
- Com tintas? Absurdo! Existe algo em sua alma que realmente valha a pena pensar, por exemplo, um homem?
“Bem, então ela está simplesmente enfraquecida”, decidiu o médico. “Farei tudo o que puder como representante da ciência.” Mas quando meu paciente começa a contar as carruagens em seu cortejo fúnebre, estou tirando cinquenta por cento do poder curativo das drogas. Se você conseguir que ela pergunte pelo menos uma vez que estilo de mangas será usado neste inverno, garanto que ela terá uma chance em cinco, em vez de uma em dez.
Depois que o médico saiu, Sue correu para a oficina e chorou em um guardanapo de papel japonês até ficar completamente encharcado. Então ela corajosamente entrou no quarto de Jonesy com uma prancheta, assobiando ragtime.
Johnsy estava deitada com o rosto voltado para a janela, quase invisível sob os cobertores. Sue parou de assobiar, pensando que Johnsy havia adormecido.
Ela montou o quadro e começou a desenhar a tinta a história da revista. Para os jovens artistas, o caminho para a Arte é pavimentado com ilustrações para histórias de revistas, com as quais jovens autores abrem caminho para a Literatura.
Enquanto desenhava a figura de um cowboy de Idaho com calças elegantes e um monóculo para a história, Sue ouviu um sussurro baixo repetido várias vezes. Ela caminhou apressadamente até a cama. Os olhos de Jonesy estavam bem abertos. Ela olhou pela janela e contou – contou de trás para frente.
“Doze”, disse ela, e um pouco depois: “onze”, e depois: “dez” e “nove”, e depois: “oito” e “sete”, quase simultaneamente.
Sue olhou pela janela. O que havia para contar? Tudo o que se via era um pátio vazio e sombrio e a parede vazia de uma casa de tijolos a vinte passos de distância. Uma hera muito velha, de tronco retorcido e podre nas raízes, tecia metade da parede de tijolos. O hálito frio do outono arrancou as folhas das vinhas e os esqueletos nus dos galhos agarraram-se aos tijolos em ruínas.
-O que foi, querido? – perguntou Sue.
“Seis”, respondeu Jonesy, quase inaudível. “Agora eles voam muito mais rápido.” Há três dias, havia quase uma centena deles. Minha cabeça estava girando para contar. E agora é fácil. Outro voou. Agora restam apenas cinco.
- Quanto são cinco, querido? Diga ao seu Sudie.
- Listyev. Na hera. Quando a última folha cair, eu morrerei. Eu sei disso há três dias. O médico não te contou?
– É a primeira vez que ouço tal bobagem! – Sue retrucou com magnífico desprezo. “O que as folhas da velha hera podem ter a ver com a sua melhora?” E você ainda amou tanto essa hera, menina feia! Não seja estúpido. Mas ainda hoje o médico me disse que você logo se recuperaria...com licença, como ele disse isso?..que você tem dez chances contra uma. Mas isso não é menos do que cada um de nós aqui em Nova York experimenta quando anda de bonde ou passa por uma casa nova. Tente comer um pouco de caldo e deixe sua Sudie terminar o desenho para que ela possa vendê-lo ao editor e comprar vinho para sua menina doente e costeletas de porco para ela.
“Você não precisa comprar mais vinho”, respondeu Jonesy, olhando atentamente pela janela. - Outro voou. Não, não quero caldo. Então isso deixa apenas quatro. Quero ver a última folha cair. Então eu morrerei também.
Convidamos você a ler a história “The Last Leaf” de O. Henry em russo (abreviado). Esta opção não é adequada para quem está aprendendo russo, língua Inglesa ou para quem deseja se familiarizar com o conteúdo da obra. Como você sabe, O. Henry tem um estilo único. Está repleto de neologismos, sofismas, trocadilhos e outros artifícios estilísticos. Para ler as histórias de O. Henry no original, é necessária preparação.
O.Henry. Última página. Parte 1 (baseado na história “The Last Leaf” de O. Henry)
Em um pequeno quarteirão a oeste da Washington Square, as ruas são chamadas de vias públicas. Eles formam ângulos estranhos e linhas tortas. E os artistas adoravam instalar-se neste bairro, porque as janelas estavam voltadas principalmente para o norte e o aluguel era barato.
O estúdio de Sue e Jonesy ficava no topo de uma casa de tijolos de três andares. Jonesy é um diminutivo de Joanna. Um veio do Maine, o outro da Califórnia. Eles se conheceram em um café na Eighth Street e descobriram que suas opiniões sobre arte, salada de endívia e mangas da moda eram praticamente as mesmas. Como resultado, surgiu um estúdio comum. Isso foi em maio.
Em novembro, um estranho inóspito, a quem os médicos chamam de Pneumonia, andou invisivelmente pelo quarteirão, tocando uma coisa ou outra com os dedos gelados. Mas se em outros pontos da cidade ele caminhou com ousadia, matando dezenas de vítimas, aqui, no labirinto de vielas estreitas, ele caminhou passo a passo. O Sr. Pneumonia não poderia ser chamado de cavalheiro galante. Uma garota magra e anêmica dificilmente poderia ser considerada uma oponente digna do jovem corpulento com punhos vermelhos e falta de ar. No entanto, ele a derrubou e Jonesy ficou imóvel na cama de ferro pintada, olhando pela pequena moldura da janela para a parede vazia da casa de tijolos vizinha.
“Ela tem uma chance... bem, digamos, contra dez”, disse o médico, sacudindo o mercúrio do termômetro. - E só se ela mesma quiser viver. Toda a nossa medicina perde o sentido quando as pessoas começam a agir no interesse do agente funerário. Sua pequena senhora decidiu que nunca vai melhorar. O que ela está pensando?
“Ela... ela queria pintar a Baía de Nápoles”, disse Sue.
- Com tintas? Absurdo! Existe algo em sua alma que realmente valha a pena pensar, por exemplo, um homem?
“Bem, então ela está simplesmente enfraquecida”, decidiu o médico. “Farei tudo o que puder como representante da ciência.” Mas quando meu paciente começa a contar as carruagens em seu cortejo fúnebre, perco cinquenta por cento do poder curativo das drogas. Se você conseguir que ela pergunte pelo menos uma vez que estilo de mangas será usado neste inverno, garanto que ela terá uma chance em cinco, em vez de uma em dez.
Depois que o médico saiu, Sue correu para a oficina e chorou muito. Então ela corajosamente entrou no quarto de Jonesy com uma prancheta, assobiando ragtime.
Johnsy estava deitada com o rosto voltado para a janela, quase invisível sob os cobertores. Sue parou de assobiar, pensando que Johnsy havia adormecido. Ela montou o quadro e começou a desenhar para a matéria da revista.
Enquanto desenhava a figura de um cowboy para uma história, Sue ouviu um sussurro baixo repetido diversas vezes. Ela caminhou apressadamente até a cama. Os olhos de Jonesy estavam bem abertos. Ela olhou pela janela e contou - contou de trás para frente
“Doze”, disse ela, e um pouco depois: “onze”, e depois: “dez” e “nove”, e depois: “oito” e “sete”, quase simultaneamente. Sue olhou pela janela. O que havia para contar? Tudo o que se via era um pátio vazio e sombrio e a parede vazia de uma casa de tijolos a vinte passos de distância. Uma hera muito velha, de tronco retorcido e podre nas raízes, tecia metade da parede de tijolos. O hálito frio do outono arrancou as folhas das vinhas e os esqueletos nus dos galhos agarraram-se aos tijolos em ruínas.
“Seis”, respondeu Jonesy, quase inaudível. “Agora eles voam muito mais rápido.” Há três dias, havia quase uma centena deles. Minha cabeça estava girando para contar. E agora é fácil. Outro voou. Agora restam apenas cinco.
- Quanto são cinco, querido? Diga ao seu Sudie.
- Listyev. Na hera. Quando a última folha cair, eu morrerei. Eu sei disso há três dias.
- É a primeira vez que ouço tal bobagem! - Sue retrucou com desprezo. “O que as folhas da velha hera podem ter a ver com a sua melhora?” E você ainda amou tanto essa hera, menina feia! Não seja estúpido. Mas ainda hoje o médico me disse que você logo se recuperaria...com licença, como ele disse isso?..que você tem dez chances contra uma. Tente comer um pouco de caldo e deixe sua Sudie terminar o desenho para que ela possa vendê-lo ao editor e comprar vinho para sua menina doente e costeletas de porco para ela.
“Você não precisa comprar mais vinho”, respondeu Jonesy, olhando atentamente pela janela. - Outro voou. Não, não quero caldo. Então isso deixa apenas quatro. Quero ver a última folha cair. Então eu morrerei também.
Última página
Num pequeno quarteirão a oeste da Washington Square, as ruas tornaram-se confusas e dividiram-se em pequenas faixas chamadas vias públicas. Essas passagens formam ângulos estranhos e linhas curvas. Uma rua ali até se cruza duas vezes. Um certo artista conseguiu descobrir uma propriedade muito valiosa desta rua. Suponha que um catador de loja com uma conta de tinta, papel e tela se encontre lá, indo para casa sem receber um único centavo da conta!
E assim pessoas da arte encontraram o bairro peculiar de Greenwich Village em busca de janelas voltadas para o norte, telhados do século XVIII, sótãos holandeses e aluguel barato. Então eles levaram algumas canecas de estanho e um ou dois braseiros da Sexta Avenida para lá e fundaram uma “colônia”.
O estúdio de Sue e Jonesy ficava no topo de uma casa de tijolos de três andares. Jonesy é um diminutivo de Joanna. Um veio do Maine, o outro da Califórnia. Eles se conheceram na mesa de jantar de um restaurante na rua Volma e descobriram que suas opiniões sobre arte, salada de endívia e mangas da moda coincidiam completamente. Como resultado, surgiu um estúdio comum.
Isso foi em maio. Em novembro, um estranho inóspito, a quem os médicos chamam de Pneumonia, caminhou invisivelmente pela colônia, tocando uma coisa ou outra com seus dedos gelados. Ao longo do East Side, este assassino caminhou corajosamente, matando dezenas de vítimas, mas aqui, no labirinto de vielas estreitas e cobertas de musgo, ele caminhou nu após pé.
O Sr. Pneumonia não era de forma alguma um velho cavalheiro galante. Uma menina pequena, anêmica por causa dos marshmallows da Califórnia, dificilmente seria uma oponente digna do velho e corpulento burro com punhos vermelhos e falta de ar. Contudo, ele a derrubou e Jonesy ficou imóvel na cama de ferro pintada, olhando pela moldura rasa da janela holandesa para a parede vazia da casa de tijolos vizinha.
Certa manhã, o médico preocupado, com um movimento de suas sobrancelhas grisalhas e desgrenhadas, chamou Sue para o corredor.
“Ela tem uma chance... bem, digamos, contra dez”, disse ele, sacudindo o mercúrio do termômetro. - E só se ela mesma quiser viver. Toda a nossa farmacopeia perde o sentido quando as pessoas começam a agir no interesse do agente funerário. Sua pequena senhora decidiu que nunca vai melhorar. O que ela está pensando?
“Ela... ela queria pintar a Baía de Nápoles.”
- Com tintas? Absurdo! Existe algo em sua alma que realmente valha a pena pensar, por exemplo, um homem?
“Bem, então ela está simplesmente enfraquecida”, decidiu o médico. “Farei tudo o que puder como representante da ciência.” Mas quando meu paciente começa a contar as carruagens em seu cortejo fúnebre, eu detenho cinquenta por cento do poder curativo das drogas. Se você conseguir que ela pergunte pelo menos uma vez que estilo de mangas será usado neste inverno, garanto que ela terá uma chance em cinco, em vez de uma em dez.
Depois que o médico saiu, Sue correu para a oficina e chorou em um guardanapo de papel japonês até ficar completamente encharcado. Então ela corajosamente entrou no quarto de Jonesy com uma prancheta, assobiando ragtime.
Johnsy estava deitada com o rosto voltado para a janela, quase invisível sob os cobertores. Sue parou de assobiar, pensando que Johnsy havia adormecido.
Ela montou o quadro e começou a desenhar a tinta a história da revista. Para os jovens artistas, o caminho para a Arte é pavimentado com ilustrações para histórias de revistas, com as quais jovens autores abrem caminho para a Literatura.
Enquanto desenhava a figura de um cowboy de Idaho com calças elegantes e um monóculo para a história, Sue ouviu um sussurro baixo repetido várias vezes. Ela caminhou apressadamente até a cama. Os olhos de Jonesy estavam bem abertos. Ela olhou pela janela e contou – contou de trás para frente.
“Doze”, disse ela, e um pouco depois: “onze”, e depois: “dez” e “nove”, e depois: “oito” e “sete”, quase simultaneamente.
Sue olhou pela janela. O que havia para contar? Tudo o que se via era um pátio vazio e sombrio e a parede vazia de uma casa de tijolos a vinte passos de distância. Uma hera muito velha, de tronco retorcido e podre nas raízes, tecia metade da parede de tijolos. O hálito frio do outono arrancou as folhas das vinhas e os esqueletos nus dos galhos agarraram-se aos tijolos em ruínas.
ÚLTIMA PÁGINA
(da coleção "A Lâmpada Ardente" 1907)
Num pequeno quarteirão a oeste da Washington Square, as ruas tornaram-se confusas e dividiram-se em pequenas faixas chamadas vias públicas. Essas passagens formam ângulos estranhos e linhas curvas. Uma rua ali até se cruza duas vezes. Um certo artista conseguiu descobrir uma propriedade muito valiosa desta rua. Suponha que um catador de loja com uma conta de tinta, papel e tela se encontre lá, indo para casa sem receber um único centavo da conta!
E assim pessoas da arte encontraram o bairro peculiar de Greenwich Village em busca de janelas voltadas para o norte, telhados do século XVIII, sótãos holandeses e aluguel barato. Então eles levaram algumas canecas de estanho e um ou dois braseiros da Sexta Avenida para lá e fundaram uma "colônia".
O estúdio de Sue e Jonesy ficava no topo de uma casa de tijolos de três andares. Jonesy é um diminutivo de Joanna. Um veio do Maine, o outro da Califórnia. Eles se conheceram no table d'hôte de um restaurante na rua Volma e descobriram que suas opiniões sobre arte, salada de endívia e mangas da moda coincidiam completamente. Como resultado, surgiu um estúdio comum.
Isso foi em maio. Em novembro, um estranho inóspito, a quem os médicos chamam de Pneumonia, caminhou invisivelmente pela colônia, tocando uma coisa ou outra com seus dedos gelados. Ao longo do East Side, este assassino caminhou corajosamente, matando dezenas de vítimas, mas aqui, no labirinto de vielas estreitas e cobertas de musgo, ele caminhou nu após pé.
O Sr. Pneumonia não era de forma alguma um velho cavalheiro galante. Uma menina pequena, anêmica por causa dos marshmallows da Califórnia, dificilmente seria uma oponente digna do velho e corpulento burro com punhos vermelhos e falta de ar. Contudo, ele a derrubou e Jonesy ficou imóvel na cama de ferro pintada, olhando pela moldura rasa da janela holandesa para a parede vazia da casa de tijolos vizinha.
Certa manhã, o médico preocupado, com um movimento de suas sobrancelhas grisalhas e desgrenhadas, chamou Sue para o corredor.
“Ela tem uma chance... bem, digamos, contra dez”, disse ele, sacudindo o mercúrio do termômetro. - E só se ela mesma quiser viver. Toda a nossa farmacopeia perde o sentido quando as pessoas começam a agir no interesse do agente funerário. Sua pequena senhora decidiu que nunca vai melhorar. O que ela está pensando?
Ela... ela queria pintar a Baía de Nápoles.
Com tintas? Absurdo! Existe algo em sua alma que realmente valha a pena pensar, por exemplo, um homem?
Bem, então ela simplesmente enfraqueceu, decidiu o médico. - Farei tudo o que puder como representante da ciência. Mas quando meu paciente começa a contar as carruagens em seu cortejo fúnebre, eu detenho cinquenta por cento do poder curativo das drogas. Se você conseguir que ela pergunte pelo menos uma vez que estilo de mangas será usado neste inverno, garanto que ela terá uma chance em cinco, em vez de uma em dez.
Depois que o médico saiu, Sue correu para a oficina e chorou em um guardanapo de papel japonês até ficar completamente encharcado. Então ela corajosamente entrou no quarto de Jonesy com uma prancheta, assobiando ragtime.
Johnsy estava deitada com o rosto voltado para a janela, quase invisível sob os cobertores. Sue parou de assobiar, pensando que Johnsy havia adormecido.
Ela montou o quadro e começou a desenhar a tinta a história da revista. Para os jovens artistas, o caminho para a Arte é pavimentado com ilustrações para histórias de revistas, com as quais jovens autores abrem caminho para a Literatura.
Enquanto desenhava a figura de um cowboy de Idaho com calças elegantes e um monóculo para a história, Sue ouviu um sussurro baixo repetido várias vezes. Ela caminhou apressadamente até a cama. Os olhos de Jonesy estavam bem abertos. Ela olhou pela janela e contou – contou de trás para frente.
“Doze”, disse ela, e um pouco depois: “onze”, e depois: “dez” e “nove”, e depois: “oito” e “sete”, quase simultaneamente.
Sue olhou pela janela. O que havia para contar? Tudo o que se via era um pátio vazio e sombrio e a parede vazia de uma casa de tijolos a vinte passos de distância. Uma hera muito velha, de tronco retorcido e podre nas raízes, tecia metade da parede de tijolos. O hálito frio do outono arrancou as folhas das vinhas e os esqueletos nus dos galhos agarraram-se aos tijolos em ruínas.
O que é isso, querido? - perguntou Sue.
“Seis”, respondeu Jonesy, quase inaudível. - Agora eles voam muito mais rápido. Há três dias, havia quase uma centena deles. Minha cabeça estava girando para contar. E agora é fácil. Outro voou. Agora restam apenas cinco.
Quanto são cinco, querido? Diga ao seu Sudie.
Listyev Na hera. Quando a última folha cair, eu morrerei. Eu sei disso há três dias. O médico não te contou?
É a primeira vez que ouço tal bobagem! - Sue retrucou com magnífico desprezo. - O que as folhas da hera velha podem ter a ver com o fato de você melhorar? E você ainda amou tanto essa hera, menina feia! Não seja estúpido. Mas ainda hoje o médico me disse que você logo se recuperaria...com licença, como ele disse isso?..que você tem dez chances contra uma. Mas isso não é menos do que cada um de nós aqui em Nova York experimenta quando anda de bonde ou passa por uma casa nova. Tente comer um pouco de caldo e deixe sua Sudie terminar o desenho para que ela possa vendê-lo ao editor e comprar vinho para sua menina doente e costeletas de porco para ela.
“Você não precisa comprar mais vinho”, respondeu Jonesy, olhando atentamente pela janela. - Outro voou. Não, não quero caldo. Então isso deixa apenas quatro. Quero ver a última folha cair. Então eu morrerei também.
Jonesy, querido”, disse Sue, inclinando-se sobre ela, “você promete não abrir os olhos e não olhar pela janela até eu terminar de trabalhar?” Tenho que entregar a ilustração amanhã. Preciso de luz, senão puxaria a cortina.
Você não pode desenhar na outra sala? - Jonesy perguntou friamente.
“Eu gostaria de sentar com você”, disse Sue. “Além disso, não quero que você olhe para essas folhas estúpidas.”
Num pequeno quarteirão a oeste da Washington Square, as ruas tornaram-se confusas e dividiram-se em pequenas faixas chamadas vias públicas. Essas passagens formam ângulos estranhos e linhas curvas. Uma rua ali até se cruza duas vezes. Um certo artista conseguiu descobrir uma propriedade muito valiosa desta rua. Suponha que um catador de loja com uma conta de tinta, papel e tela se encontre lá, indo para casa sem receber um único centavo da conta!
E assim, em busca de janelas voltadas para o norte, telhados do século XVIII, sótãos holandeses e aluguéis baratos, os artistas encontraram o peculiar bairro de Greenwich Village. Então eles levaram algumas canecas de estanho e um ou dois braseiros da Sexta Avenida para lá e fundaram uma “colônia”.
O estúdio de Sue e Jonesy ficava no topo de uma casa de tijolos de três andares. Jonesy é um diminutivo de Joanna. Um veio do Maine, o outro da Califórnia. Eles se conheceram no table d'hôte de um restaurante na Eighth Street e descobriram que suas opiniões sobre arte, salada de endívia e mangas da moda eram praticamente as mesmas. Como resultado, surgiu um estúdio comum.
Isso foi em maio. Em novembro, um estranho inóspito, a quem os médicos chamam de Pneumonia, caminhou invisivelmente pela colônia, tocando uma coisa ou outra com seus dedos gelados.
